Je suis à la limite de créer une catégorie sur ce blog dédiée à l’abyssale stupidité de nos amis les Américains.

Ainsi donc, j’ai totalement halluciné devant le dernier épisode de la série Chuck. (Petit aparté : Chuck est l’une des séries les mieux de l’histoire de l’univers. Si vous ne connaissez pas Chuck –> 1. Donnez-vous une claque. 2. Rdv sur Allostreaming pour commencer à regarder de suite)

Mais par contre hier, ils ont déconné. Grave.

L’épisode se passait en France.
Bon, il arrive souvent que certaines scènes de séries ou films américains se passent à Paris, on est habitués à leur vision quasi mythologique de Paris, à savoir, la petite musique à l’accordéon, les petits cafés bien typiques, les petites ruelles, jamais rien de moderne, etc…

Mais là, c’était le ponpon.
Chuck, le héro donc, et sa chérie Sarah (non non, je ne spoile pas, détressez) prennent le train pour faire Paris-Lyon.
Alors bien-sûr en France, les trains ont de grosses locomotives grises, avec de la vapeur qui fume en dessous.
Bien-sur le contrôleur porte un képi digne du gendarme à St Tropez. (bon j’ai pas trouvé d’image avec un képi) (mais j’ai pas vraiment cherché non plus, il est vrai)

Et bien-sur dans les wagons il y a :
- des rideaux à fleurs aux fenêtres
- un restaurant hyper-class avec des petites tables, bien à l’ancienne
- des cabines / compartiment pour dormir, avec grand lit, salle de bain et room service qui vous apporte du champagne à toute heure.
Le tout dans un décors datant des années 20.
Et le voyage dure bien 24h (Chuck et Sarah on le temps de faire plein plein de choses (chut chut, il y a des enfants dans l’assistance) dans leur compartiment, et de commander plein plein de fois du champagne. Chuck est même en peignoir)
Ouaip, tout ça dans un Paris-Lyon.

Trop fort le gars.

Nous quand on va à Lyon, on prend l’Orient-Express. On a trop la classe en France. (par contre on a un peu raté le coche niveau modernité, tout ça)

Nan mais n’importe quoi.

Ah oui, et aussi bien sûr, les deux agents de la CIA-qui-sont-trop-forts maitrisent en deux seconde les agents d’InterPol qui sont deux gros benêts. Ça me parait logique.

Parfois je me demande si parfois il y a des américains qui quittent leur pays pour voyager un peu et voir le monde. Parce que là c’est grave, niveau clichés.

Vous vous souvenez quand je vous avait raconté que la mafia sévissait prés de chez moi? Dans ce restaurant indien bizarrement vide. Avec des voitures garées en perpendiculaire de la route et ces molosses qui faisaient le guet…

Bon.

Je reste calme.

Dernièrement, alors que je rentrais paisiblement dans ma modeste chaumière, mon baluchon sur le dos, les trait tirés par la fatigue après une journée de dur labeur au travail des champs, et me préparant psychologiquement à baratter le beurre, traire les vaches, allumer le feu et pétrir mon pain … alors donc je rentrais chez moi, je passe devant ce resto Indien…

Jusqu’ici tout va bien. Mais c’est alors que se profile une ombre maléfique sur la ruelle sombre et mystérieuse.

Et quelques mètres plus loin, que dis-je, quelques pas plus loin. Que vois-je ?

C’est avec difficulté que je vous le dis tant mes doigts tremblent, tant mon cœur palpite, tant mes cheveux sont hérissés … Ce que je vis ce soir là à bouleversé ma vie.

Ce que je pus scruter dans la pénombre de la nuit tombante, le voici :

Un impact de balle. Dans une vitrine.

On vit dangereusement. Je vous l’affirme.

Même s’il ne pleut pas, je me dis ce matin que j’aurais aussi bien pu être l’auteur de
« il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ?

Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un coeur qui s’ennuie
Ô le chant de la pluie ! »

tellement les mots de Verlaine sont proches de ce que je ressens lorsqu’un toit de nuage triste et grisâtre recouvre Paris.

Autant traverser ma ville le matin en scooter m’enchante lorsque le soleil met en valeur la pierre blonde des immeubles parisiens et accroche un sourire sur le visage de chaque passant…

Autant faire le même trajet par un temps comme celui-ci me fiche un sacré bourdon.
Ce ne sont que visages fermés, pas pressés, regards mornes.
Ce ne sont que des hommes pressés en costume sombre.
Ce ne sont que des femmes cheveux tirés et yeux pochés.
Ce n’est qu’une foule, anonyme et grouillante.
Une armée bien dressée de braves petits soldats, levés, lavés, coiffés, maquillés, prêts à travailler.

Pas de fleur dans les cheveux, pas de jupe bariolée, pas de vie…
Comme si la couleur du ciel avait déteint sur la garde-robe et la collection de sourires pourtant généralement si belle des parisennes.

Vivement le printemps…

(et là, tout le monde déprime)

A chaque fois que je croise un de ces vendeurs de babioles dans le metro, je me demande qui peut bien acheter un de ces trucs.

Ce n’est pas comme si c’était des trucs utiles. Je ne sais même pas ce que c’est. C’est juste : des TRUCS.

Le pire d’entre tous c’est le pti chien-chien qui aboie comme un con et bouge ses pattes dans tous les sens. Vraiment inutile; je ne sais même pas si je prèfere encore les chats de la blogo à ces chiens nuls.

Sinon on peut trouver, des portes-clés moches, parfois 2 ou 3 ceintures, et tout un bric-a-brac gloubiboulgesque genre poupées, ordinateur de bébé, tour effeil et pistolet à eau… et bien sur une râââvissante collection de portefeuilles … pour le cas fort probable ou vous vous seriez fait déléster du votre dans le metro !

je ne sais pas s’ils en vendent beaucoup … tout ce que je sais c’est que je me suis un peu affiché en le prenant en photo. Touriste POWER.

Et pis jveux dire, moi si j’étais vendeuse de trucs au métro Madeleine, bé, je vendrais des madeleines. Pas la peine de chercher midi à quatorze heure.

On choisit son appartement, on emménage, on se dit chouette, il est sur cour, je n’aurais pas les bruits de la rue.

Et puis l’été arrive et les grosses chaleurs aussi; alors on ouvre sa fenêtre, et on réalise avec frayeur que bien qu’on les ignore royalement et qu’on les oublie fréquement… on déteste cordialement nos voisins pour la simple et bonne raison qu’ils ont le culot de vivre et bruyamment en plus.

On croise les doigts pour que le jeune couple avec bébé parte vite en congé et revienne quelques semaines plus tard avec un bébé muet ou dompté.
On croise les doigts pour que l’english du rez-de-chaussé s’en aille à tout jamais et comprenne que la cour n’est pas son jardin d’été.
On croise les doigts pour que l’ado accro à la télé baisse le volume et se plonge dans ses cahiers.
On croise les doigts pour que les mouflets d’en face arrêtent de se chamailler toute la journée.
On croise les doits pour que la ptite mémé réussisse à téléphoner sans brailler.
On croise les doigts pour que le couple à côté arrête de copuler, pitié !

On rêve alors de déménager, de tout quitter, d’acheter une grande maison au bord d’une plage désertée.
Puis on se dit, je vais cuisiner, ça va me calmer. Tiens, il me manque du lait.

Toc- toc.

Cher voisin, vous n’auriez pas 1/2 litre de lait s’il vous plait ?

Quand il fait beau et chaud, j’aime plus que tout, le matin, lorsque je traverse Paris en scooter pour aller au travail, voler aux passants quelques instants d’une journée qui commence.
Si j’étais photographe, c ‘est le matin que mitraillerais le quotidien des uns et des autres.

L’avantage d’être à l’arrière du scooter, c’est qu’on n’a pas besoin d’être attentif à la circulation. On peut rêver, se retourner pour suivre quelqu’un du regard.

Une maman pressée, un enfant râleur, une étudiante courant vers le métro, un homme d’affaire au téléphone, un jeune retraité en plein jogging …
Le long de la rue, près des bouches de métro, attendant au feu, traversant un parc, ils se contentent de vivre, et j’ai le sentiment d’être de l’autre coté du miroir, tournant les pages d’un roman d’Anna Gavalda.

Lorsque j’arrive prés des Invalides, je croise un militaire se tenant bien droit, une jeune femme allant sûre d’elle, les cheveux à peine secs au vent, un jeune papa, un cartable spiderman dans une main, son jeune fils dans l’autre, courant pour ne pas arriver en retard à l’école.

Puis soudain, je traverse la Seine,  j’apperçois le pont Alexandre III baigné de lumière, et je change de monde.

Sur les trottoirs, quelques businessmen affairés, puis, sur ma droite, les Invalides – de face cette fois-ci – dont le dôme doré étincelle au soleil.
Je traverse la Concorde;  un regard sur les Tuileries encore vides pour quelques heures, avant d’être envahies par les travailleurs picniquant, les grappes de touristes déambulants et les étudiants bronzant …

Place de la Madeleine, les livreurs vident leurs camions, tout s’affaire déjà. Plus d’enfant, plus de maman, plus de jeune retraité. Il faut travailler.

Grand Paris par ci, Grand Paris par là.

La question est :

Deux choses :

- sous vos yeux ébahis la raison pour laquelle j’aime plus que tout aller en scooter au boulot : j’ai cette vision de Paris tous les matins (quand il fait beau)
Oui la photo est un peu floue mais le scooter roulait hein.

- I need you you you pour la suite de la folle histoire.
So vous allez me mettre en commentaire le mot qui symbolise pour vous le matin. Les mots de plus de 3 syllabes avec des H, des Y et des Z (c’est toujours des mots durs) sont les bienvenus.
Sur ce, je vous souhaite une bonne soirée et un bon courage pour demain MATIN

Ceux parmi vous qui êtes allés au caté quand ils étaient petit doivent savoir que si Jesus est né dans une mangeoire, c’est parce que son papa et sa maman, Marie et Joseph, avaient du quitter leur village pour aller, sur ordre de César, se faire recenser dans la ville d’origine de Joseph.

Et du coup elle comme elle était enceinte, bah elle a pas trouvé de clinique dans le bled en question, etc… vous connaissez la suite.

Bah nous c’est pareil, la semaine dernière on s’est faits recensés. Nul besoin par contre de retourner dans le berceau famillal de monsieur. Dommage, j’aurais bien pris quelques jours de vacances en Charentes-Maritimes.

Juste une dame qui sonne un soir (20h45 !! ) à la porte , un papier à la main. « Bonjour m’sieur-dame, y faudrait remplir tout ça siouplé. Et pis le glisser sous vot’ porte comme ça je récupère en descendant l’escalier »

Ok ok ma brave dame, on va te le remplir ton papier.

Remplir ce questionnaire m’a fichu une chanson d’Emilie Jolie dans la tête. Celle qui fait :

comment tu t’appelles ?
A440
Est-ce que tu me trouves belle ?
Ah vraiment charmante !
Dis ou c’est chez toi ?
Sur la planète FA
C’est trés loin d’ici !
Non ma galaxie n’est pas loin d’ici ….

(au cas ou vous n’auriez pas encore remarqué, j’adore Emilie Jolie)

J’ai bien rempli tous les ptis papier, dis mon travail, mon salaire, mon loyer, mes études, la distance entre chez moi et le bureau.

Pff y connaissent toute ma vie maintenat, et l’INSEE va en tirer toutes sortes de conclusions hatives.

Quand la prochaine enquête sortira, vous n’aurez qu’à lire vos journaux pour connaitre toute la vie par coeur. C’est t’y pas formi-formi-formidaaaaaable ??

Tout ça me rapelle un stage que j’avais fait en classe de 3°. J’avais été dans un cabinet de généalogistes. C’était des types qui recherchaient des ancêtres de gens morts, pour retrouver leur famille et donner l’héritage. Parfois ça remontait super loin et je me souviens avoir fouiné dans les recensements de Paris d’il y a au moins 150 ans. C’était super drôle.

Et vous, z’avez été recensés ?